Durante a noite

as esquinas
tem medo
e peito
e bojo
e jogo
de cintura

as esquinas
tem dores nas costas
nas coxas
tem cílios enormes
e dores nos filhos
que nascem e morrem
todas as noites

as esquinas
infelizmente
se dobram
se curvam
cruzam as ruas
que tem mão única:
que só recebem
mas não dão

essas esquinas
(muitas vezes tão meninas!)
são mesmo é demais valentes
de aguentar
tanto na vida
como se a noite
fosse o dia
e depois seguir em frente.

Dedicatória

A ti os tomates vermelhos
que escorrem, líquidos,
das pernas.
A ti, inteira, a flor
e semente e caule
e genitália oculta
entre o odor do pólen.

E os mares e a lua
(a ti!) e o sol e estrelas
e tudo que for gigante
que amantes prometem
para falar bonito,
mas nunca vão dar.

Eu não. Dou-te o que
tenho e alcanço
um livro do Graça,
cadernos de capa dura
e maria-moles da feira de doces
na biquinha de Santos
quando nos sobram centavos
para sairmos em curtas viagens.

Se eu pudesse e quisesse
te daria de um tudo,
em um tipo de amor assim
meio megalomaníaco
que às vezes me assusta
no amor pouco que vejo
nos lábios dos outros
pelo tempo do entre-aulas.

Não tenho de muito,
nem faço barganhas.
Não quero comprar-te
na base de anéis e relógios.
Te dou o que posso,
o que me dá vontade
e recorda-me de ti.
O resto eu dedico,
desejos futuros,
e assino embaixo
para que não esqueças
de quem veio tamanho presente
incoerente e solúvel
nas fibras desta folha de papel.

A ti, todo o carinho do mundo
e mais um pouco,
que é para dar sorte.
Beijos,
Helena.

Chamamento

dança um samba comigo
senhor dos olhos de vidro!
um samba de ginga e de pinga
para curar solidão
da vida moída
dos talos de vida
e calor.

e dança junto comigo!
ó moça branca e careca
ó moça preta e careca
e todas as moças do mundo
e todas as velhas e crianças
de todas as crenças e cores
cabelos diversos em tons e tamanhos
para a dança de muitas danças
até que se deite o sono
da noite para o dia,

até que se deleite o sonho
da grande Bahia.

Situação de risco

Eu duvido que soltes a flecha

que a lance direto em meu peito

e, ao mesmo tempo,

também duvido que te lances,

a si próprio, sobre mim

você que tem medo

não do escuro que assombra.

Não do inverno ou da ausência das lãs.

Dos insetos bizarros a assombrar a sujeira do chão.

Você não tem medo de nada.

Mas tem medo de mim.

Eu duvido que salte e que corra

que grite na minha cara

dentro da minha boca

e, ao mesmo tempo,

que me rasgue um beijo

me tire do sério

me ponha mais louca

do que já sou.

E duvido que me olhe nos olhos

no entorno das pálpebras

na cor dos olhos semi-mortos

por horas, por dias.

Que passemos um ano inteiro

um sobre o outro.

Sendo o assunto da dúvida.

Sendo uma eterna dívida

que poderia doer e arder

e dividir cada cômodo da casa

que não temos.

Até que um de nós, o primeiro,

comece a gargalhar

ou então que chore

até não se saber mais quem exala

as lágrimas duplas

de duas pessoas

transformada em uma.

O canto de Mariano

Estávamos conversando, esses dias, sobre a dependência da criação poética às experiências pessoais. Decidimos então fazer um desafio: Helena, mulher branca e feminista, teria que escrever um poema sobre a causa negra, e Ronaldo, homem negro e anti-racista, faria o mesmo, mas sobre a opressão por gênero. As trocas de experiência sobre as opressões que sofremos foram cruciais para que pudéssemos entender mais e apoiar às causas um do outro e vice-versa. Seguem abaixo os resultados deste desafio conjunto.

Bastaria uma noite preta

um chão preto

botas pretas

e olhos fechados,

pensavam os brancos,

para armar na festa negra

uma farra comedida e calada

sem incomodar aos caprichos

e às canecas de leite

de seus vizinhos brancos:

os que dizem fazer a ciência

em torno de si,

e fizeram da poesia

um troço branco e inexato,

poema raro,

armaram mil mecanismos

para arrancar do preto

o que é dele

roubar-lhe a música

os versos e medicamentos

roubar as salas de aula

os adereços de cabelo

os pequenos endereços

e até o barulho das festas.

Uma festa muda e camuflada,

eles pensavam,

para que ninguém desperte:

nem brancos, em sono de edifícios

nem pretos, a despertar todos juntos

sobre si mesmos.

Mal sabiam eles que a negada

já acordou unida há tempos.

Não é preciso que caia a tarde

e chegue a noite

para Mariano começar a cantar.

Mas nesta noite ele canta.

A voz sai seca, coaxando,

e ecoa entre o cimento,

pelas frestas das lajotas,

rente a cada azulejo

e passa

da festa

ao mundo

e o mundo não passa da festa dos negros

e mais um pouco,

o pouco dos brancos.

Quando Mariano abre a boca

até o fundo do seu próprio céu,

um fim de mundo na garganta,

canta

as dores de ser camuflado

ser escondido à revelia

Mariano, o sapato furado

mas por pouco tempo,

que fique bem claro.

Cantar o pão velho

não o torna macio

não coloca recheio

presunto nem queijo

mas faz o pão

ainda mais pão,

completamente pão,

duro e coberto de dias,

porém pão.

Canta-se a dor

pois a dor é ainda mais dor

para doer nos tímpanos

de quem a causa

e fortalecer cada um dos doloridos.

E vejam que a dor é muita

para a pouca porção de pão

mas a festa irá mudar,

vão haver reviravoltas,

é o que canta Mariano

e que Dona Marta chora

suspira, esfrega os olhos

calada e de ouvidos atentos,

o grande corpo de matrona,

de corajoso ventre,

posicionada em meio à roda confusa

mas plena de si.

As estrelas medrosas aparecem,

aos poucos, como gatos desconfiados,

só para ouvir Mariano cantar

e ver a festa preta dançar

nítida,

tremendo o chão da madrugada.

Ninguém dormiu naquela noite

e ninguém mais dormirá

até Mariano decidir

se a grande festa já ganhou

tudo aquilo que queria

e que lhe foi negado

durante toda a vida.

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O outro poema está neste link:
http://assimbemdepressa.blogspot.com.br/2013/07/encaminhamento-de-ana.html

Dentro de dentro

Não escrevo
em entrelinhas.
Exponho o imaginário
num porta-retrato
de tudo que é sólido
por si só lido
sem poeta exato.

Durante a poesia
descrevo
cada incrível estrela
que não vejo
na noite nublada
e feia.

Falso eclipse

Meu amor,
e se eu te disser
que essa lua enorme
que você tanto fala
está na verdade
dentro dos seus olhos?

e brilha o reflexo
do brilho dos meus olhos
que te veem cair no sono
lentamente
como quem cai do céu
ou como um falso eclipse,
meu amor,
entre a tola corrida das nuvens.

Saudades de minha mãe

quis voltar, fiquei.
fiz feliz, mas não a mim.
de que vale tudo isso?
os sóis que partem,
as ondas a chacoalhar esta ribanceira.
vê? até os sóis partem!
e então se repartem em mil
quando passam pelos caleidoscópios de mamãe,
sua diversão diária, infantil e imatura.

seu barco se foi.
foram-se os sapatos
que guardava ao pé da cama
em desejos de promessa
não cumprida, coisa louca.

foi-se a boca de cor incolor
e os cabelos bem presos à nuca
que nunca permitiu-me pensar
na solidão em estado sólido,
permeando meu corpo todo
virginal petrificado de bom filho.

só me deixou às intempéries
sem documentos em mãos
sem décadas de experiência
ou noções de decência.
minha vida aqui largada
meus olhos, meus óculos, a camisa
às traças e às catracas da fronteira
no novo país.

por isso e por tudo o que lembro
marejo os olhos
toda vez que a vejo.
mas nunca vejo.
sobrou-me, o que? uma foto.
como eu, o resto do poema fica para trás
e nunca mais se recompões
clandestino, atracado na popa de seu navio
até que eu me afogue
ou que volte.

Mônica

Quando ela nasceu,
nasci eu
ainda que não tivesse nascido.

Quando eu rio
ria ela,
a gente não se aguentava
de dar gargalhadas.

Até que em abril
ela: Rio
(de Janeiro)
e a gente chorou
mas chorou bem pouquinho

a ponto de rir no final.

O cão

cego
o cão atravessa a rua
o cão
no chão quente, no asfalto
que mente ser céu
e tudo
de ponta cabeça
aos olhos sem olhos
do cão amarelo
torto e esbelto
que some
que fome!
debaixo dos carros

ou será que são os carros
tratores urbanos
catarro de ar poluente,
será que são
os carros que surgem
por cima do cão?

vermelho, o cão
de olhos vazios pedindo
fechem-me.

As linhas das mãos

as mãos não eram,
desde o princípio,
de todo, mãos.
às mãos de minha mãe
não custava levar-me ao colo
quando eu era criança.

mas as suas são diferentes,
as suas mãos,
mãos de cinco dedos
cinco unhas
cada uma
são as mãos somente suas
que te fazem fazer
tudo aquilo que faz
e de mil propósitos me encanta.

porque de todo o tempo
que juntos passamos,
cresceu sobre nós
de maneira inexplicável
o tamanho de nossas mãos
e cada qualquer motivo
para suas novas funções
que nos felicitam em dias
de chuva.

suas mãos,
imperfeitas e tortas,
de dedos delgados,
avançam e agarram
me dão de comer
nas horas que peço.

como se fossem
mãos de cetim
desfiando, aos poucos,
as linhas da vida
em meu corpo inteiro
e nu de destinos.
até que eu nunca pense
nem chegue a morrer.

Coube em mim o universo inteiro

de tanto não poder dormir
lembro que existe o mar e existe a Bahia
lembro da areia do Chile e de outras estradas rodadas

e lembro do cão
que vi se esgotar na terra batida
sob a carga de um caminhão brutamontes
as rodas manchando sangue pela rota
até se esquecerem.
e lembro do cão
o cão de pelúcia que me abraçava
quando eu, pequena, deitava na cama
e dormia de vez
como se por horas
piscasse
no pêndulo parado de um relógio.

de tanto ter que cedo acordar
não pude dormir
até o dado momento.
olhos abertos de olhos para cima
ao teto escuro, à janela fechada
olhos abertos como que fechados
achados no rosto, a serem perdidos
no sonho que não chega nunca.

o olho fechado
pensa estar bem aberto
como a mais nova luneta
de um planetário chileno
sob o controle apagado das luzes.

ali
é uma estrela?

não, é Netuno
nos meus pensamentos noturnos
de tanto não poder dormir.

Urubuqueçaba

Num salto de sombras
voou o urubu em pleno dia
de carnaval e folias
por entre os grãos de areia
a trespassar suas patas sujas
e sem brincadeiras

pisava torto e sem jeito
o animal de defeitos
à caça de lixo e de queixas
do podre das maçãs
e do sal presente nos restos dos flocos de milho

depois, com certeza,
cagava o lixo do lixo
o podre do podre
a sujeira em dobro.

as crianças pequenas
arregalavam os olhos
já da infância arregalados
e davam meia-volta lotadas
de medo
como se fosse o urubu
o vilão de todas as fábulas
(e quase era mesmo)

o pretume do passarão o trajava em uniformes
tal qual vestimenta de polícia
ou de segurança assassina.
ele alçou voo, batendo forte as asas
e poderia inclusive batê-las
sobre a cabeça de alguém.

no céu de praia festiva
um mar de urubus se encontraram
em ronda sobre tudo que havia
os picolés e amores
as revoltas mais íntimas.

botaram no povo
um medo danado
e, depois, cheios de si,
voaram todos, urubus, à ilha Urubuqueçaba,
o seu quartel-general.

O mundo no asfalto do medo

Na rua de baixo

tem um homem

cujas partes de baixo

e linguajar baixo

me dão medo.

Assombra-me os passos

de noite e de dia

sua voz sombria

que se soma às injustiças

fincadas nas sombras do mundo

durante a penumbra da noite.

O homem

que me amedronta

não ama a ninguém

e nem ama a mim

quando silva assovios

e cospe elogios

em meus ouvidos.

Não ama nem a si próprio

este homem

homem ingrato e folgado

só serve para servir-se

e cobrar os serviços

de suas domésticas.

Caso se amasse

veria a verdade

que exala nos pelos do corpo:

todo homem que se impõe

- HOMEM!

Com tudo que tem direito

vira um monstro

tal qual este ser asqueroso

de zíper aberto

volumes expostos

na busca de caça

para exercer o privado

no meio público

sob a força dos braços

e das ameaças.

O homem me dá medo

mas é por pouco tempo:

em breve serei mais forte

que os cortes e sustos do vento.

Não me esqueci

Quando eu olhar para os lados
verei somente o espelho do céu
sobre o chão de miragens
da estrada mais que sozinha,
eu na estrada vazia.

Meus amigos estão longe
levaram mala, cuia, tudo
foram cada um ao seu canto
tocar a vida
em estudos e artes,
nas novas cidades,
no dinheiro que a vida cobra
e nos descobre adultos.

No frio das europas ou
no calor do interior
meus amigos devem estar bem.
Devem cantar aos pouquinhos
e dançar escondidos
pelados no quarto
sozinhos ou, quem sabe,
com novos amigos.

Quisera eu voltar aos tempos
em que a tarde era livre
para fazermos comida
sentarmos em roda
por entre os abraços.

Pois na verdade meus amigos
são mesmo lindos
pensam no céu como um teto azul
nas nuvens como um algodoal
e gigante sinal da chuva.

Nós amigos cobramos de nós
igual:
que sejamos o nosso básico
que é o fácil que somos
quando em plena felicidade.

Quase muitos, quase todos
meus amigos já saíram da cidade
e eu fico aqui
afogada
em afazeres que me alegram.

Amanhã caço uma brecha
e, pensando,
faço uma breve visita
àqueles que por anos
fizeram à minha vida.