O poema infinito

Dentro da folha de papel não constavam
meus pensamentos
ou nada que é meu de direito.
Nada cabe
naquele espaço tão branco que enjoa
e sai voando com ventos quaisquer,
seja os do norte, os do amor
da morte ou do passado,
os ventos que doem no ar.

Na folha de papel havia palavras
aquilo que não se diz o que é
o indescritível.
Havia palavras e delas voariam
flores e colmeias
um par de ideias abraçadas,
não fosse o cárcere inserido na folha
que geme seus versos
e se atrofia em si mesma.

Não cabe mais nada
neste folha de papel.

Porque ela, fantasmagórica
e concreta folha
busca o couro de si
se retroalimenta,
devora.

Nunca haverá um ser humano
dentro do poema.
Nele já transitam,
não entre fibras, moldes, cortes
não dentro de tinteiros e lápis
menos ainda através de poentes
ou belezas de mulher,
mas trespassam, entre as curvas das letras
e os sons da leitura em voz baixa
os traços cranianos de mais um poema
certeiro, encaixado
nos espaços brancos da folha de papel
ainda que os tipos se espremam
e que não haja mais margens.

Um poema sem cores
completamente material
soprando os narizes
que encostam na folha de papel
um bafo úmido,
um desconcerto,
clamando por releituras
do verso primeiro e do oculto.

E dentro deste poema,
ainda mais escondido
se guarda um novo poema,
e outro.

As portas do túmulo

Quando morri não houve festa

mas também não houve anjos, não houve fogo

não ouvi barulhos

sequer soluços

e eu,

eu nem chorei de volta.

Bati os pés,

despi o tronco,

mas aquela capela torta

filha das catedrais

calava a tudo

cortava os pulmões

em pedaços de célula morta.

Envolta em madeira e marcas brilhantes,

a capela dormia em mim

e me sufocava ao sono profundo.

Quando morri não houve sofá

não houve poltrona nem comes e bebes

não teve flores em forma de auréola.

Não houve aurora nem entardecer

nem mesmo um céu aconteceu.

Rezar para eternizar, diziam as vozes

dos bispos inexistentes

líquidos, enterrados

sulco entre as vigas

desta minúscula capela.

Sem vitrais, sem desejos

sem prazeres e segredos

sem ornamentos.

Sequer um pequeno confessionário.

E também sem pessoas

nesta última capela

a final de minha vida

onde os bispos rezam, sussurrando

encrustados em paredes de terra

sob os pés de alguns amigos,

não muitos,

que aos prantos pisam meu teto.

Eu não ouço mais nada.

A arquitetura desta capela não permite.

Estendida no altar, as costas ao chão

imito a imagem de Maria

e dou a luz eterna

ao mais eterno nada.

Eu já não existo mais.

Barreiras aos olhos

os óculos coloridos

do pequeno menino

franzino e caolho

brilham no abajur

do quarto da mamãe.

mas como pode

brilhar, meu deus

se seu olho esquerdo

enfermo

está tampado em fibra bege

de mini-pirata

da farmácia

e o olho direito

imerso em remelas

cochila na tarde chata

de sexta-feira.

brilha?

chora

enquanto dorme.

Caravelas

Caravelas coloridas nos quadros
não são as mesmas da coroa real
real de verdade, exata.

As caravelas, desgastadas em trajeto pelo Atlântico,
as caravelas tomaram-me tudo
romperam meus ligamentos
para construir pontes invisíveis
por onde passavam o brilho dourado
e o gosto marrom, quase preto
do cheiro amargo que a todos eles esquenta.

As caravelas me levaram
minhas luvas de cozinha
a cozinha que eu não tinha
e já sei que não vou ter.
Levaram as perspectivas, toda a autonomia
e também as economias
que eu mal sabia ter,
só levava comigo.

Causaram-me dores,
causaram-me fome
e, depois, quando desvalida
e tonta por tabelas,
rasgaram-me inteira até o fim das pernas
afundando na mata densa e inóspita
que não pertencia a
nenhum daqueles velhos barbados nas cores das nuvens
mais brancos que o branco
do coco, do santo.

Ah, o santo.
Onde é que os meus foram parar?
As caravelas,
no mar desdentado,
levaram de tudo
e levaram-me toda
depois de fraca, doente e já morta
por pedaços de terra
até que toda minha crença
se desmanchasse
nas águas fascinantes desse mar
como se fosse uma folha de papel.

E, no fim, tanto faz
e, bem, tanto fez.
A folha pouco importa
e seus escritos menos ainda.
É como se em mim morresse uma parte
que tão mas tão importante...
não sei sequer lê-la
nesta língua que não é minha.

O que sou ou que fui
o que quis e desquis
o que fiz:
talvez
o maior segredo do universo.

A deformação do tempo

Esta lareira
que bem me serviu no ano passado
já não serve mais.
Está suja esta lareira
suja e lotada de cinzas
sobre tudo aquilo que queimei.

Meus pés escondidos, meus pais,
o patinho de borracha que ganhei de meu avô,
os bilhetes de amor
cuja letra garranchada
ignorando a pauta das linhas
voava por dentro da folha,
a folha que agora é cinza,
um monte de cinzas
esparramado na lareira
que nem mais me esquenta.

Não me serve a lareira,
nem meus pais,
nem a sola do sapato
que de tão velho nem chegou
a ser mencionado,
os amores antigos já não bastam
e sequer voam o suficiente,
na verdade não saem mais do chão
esses amores acrófobos,
hipocondríacos.
Não me serve mais nada.

O patinho de borracha
que lembrava meu avô
derreteu na labareda
e, enquanto derretia,
deformando as feições fabricadas
de pato feliz,
parecia chorar lágrimas de meu-deus
as lágrimas que não chorei
mas ah
mais do que nunca as sentia.

Incolor

há um céu de cem cores
em meu coração
coroado da dor
de um punhado de flores
no oito de março.

Em meu coração
corroído no mundo,
os olhos entregues
no canto direito
ligeiramente roxos
veem chegar o outono
e se debruçam no chão
igual fazem as folhas secas
nos filmes americanos
que meus olhos veem
enquanto não chega o sono
(e talvez não chegue nunca)

O desbotamento

Que prossigam os árabes e os cavalinhos
os céus mais azuis que miragem
na margem do oásis
a que se chama hoje seu pensamento vago.

Que venham as lagartixas coloridas,
os navios cheios de luzes,
os sorvetes sem açúcar, os tubos de oxigênio e soro.
Que venha até mesmo o sibilo preocupante
da secura de sua boca,
emudecendo,
até que volte cada sílaba
de suas histórias de família.

Viagens solitárias e telepáticas
beiram o abismo num sorpo
ilegível.
Cavalinhos.
Lagartixas.
Céu azul abaixo do teto.
Durcilla emoldurada na borda da cama,
o rosto sério e cru.
Qual o nome de sua mãe?
Você está me vendo?

se mexe, você
e sonha enquanto seu corpo
se molda às dores de uma derrota
iminente,
prevista nos nascimentos,
mas você luta.

E enquanto passeia o mundo,
na brancura sem fundo da cama
sem cheiro
sem gosto
e história recente,
ainda permite que eu sonhe ao seu lado
as mãos atadas às suas
que suam, se aquietam
enquanto me olha como se visse fantasmas.

Por trás desse véu gigantesco,
a pesar mais que a doença,
está preso aos cabelos seu laço de fita
desbotados os tons de rosa
como nas velhas fotografias
da sua infância.

E que por força ou por sorte
seu corpo viaje e enlouqueça
mas que não doa ou desbote.

A saudade pesa, e para sempre
pesará se você não voltar mais.

A árvore de nosso quintal
herdeira de anos e badulaques
faz a sombra aos animais
alimenta os curiós
remonta e responde ao ciclo onde estamos.
Primeiro a solidão em caroços
depois surgir timidamente
florescer, dar fruto, dar-se o tempo
até que a cortem pelo tronco
ou que exploda em tempestade.

Se cortarem este tronco que nos junta
e permite flor e fruta,
vou-me embora e me entrego
de alimento para os pássaros.

Durante a noite

as esquinas
tem medo
e peito
e bojo
e jogo
de cintura

as esquinas
tem dores nas costas
nas coxas
tem cílios enormes
e dores nos filhos
que nascem e morrem
todas as noites

as esquinas
infelizmente
se dobram
se curvam
cruzam as ruas
que tem mão única:
que só recebem
mas não dão

essas esquinas
(muitas vezes tão meninas!)
são mesmo é demais valentes
de aguentar
tanto na vida
como se a noite
fosse o dia
e depois seguir em frente.

Dedicatória

A ti os tomates vermelhos
que escorrem, líquidos,
das pernas.
A ti, inteira, a flor
e semente e caule
e genitália oculta
entre o odor do pólen.

E os mares e a lua
(a ti!) e o sol e estrelas
e tudo que for gigante
que amantes prometem
para falar bonito,
mas nunca vão dar.

Eu não. Dou-te o que
tenho e alcanço
um livro do Graça,
cadernos de capa dura
e maria-moles da feira de doces
na biquinha de Santos
quando nos sobram centavos
para sairmos em curtas viagens.

Se eu pudesse e quisesse
te daria de um tudo,
em um tipo de amor assim
meio megalomaníaco
que às vezes me assusta
no amor pouco que vejo
nos lábios dos outros
pelo tempo do entre-aulas.

Não tenho de muito,
nem faço barganhas.
Não quero comprar-te
na base de anéis e relógios.
Te dou o que posso,
o que me dá vontade
e recorda-me de ti.
O resto eu dedico,
desejos futuros,
e assino embaixo
para que não esqueças
de quem veio tamanho presente
incoerente e solúvel
nas fibras desta folha de papel.

A ti, todo o carinho do mundo
e mais um pouco,
que é para dar sorte.
Beijos,
Helena.

Chamamento

dança um samba comigo
senhor dos olhos de vidro!
um samba de ginga e de pinga
para curar solidão
da vida moída
dos talos de vida
e calor.

e dança junto comigo!
ó moça branca e careca
ó moça preta e careca
e todas as moças do mundo
e todas as velhas e crianças
de todas as crenças e cores
cabelos diversos em tons e tamanhos
para a dança de muitas danças
até que se deite o sono
da noite para o dia,

até que se deleite o sonho
da grande Bahia.

Situação de risco

Eu duvido que soltes a flecha

que a lance direto em meu peito

e, ao mesmo tempo,

também duvido que te lances,

a si próprio, sobre mim

você que tem medo

não do escuro que assombra.

Não do inverno ou da ausência das lãs.

Dos insetos bizarros a assombrar a sujeira do chão.

Você não tem medo de nada.

Mas tem medo de mim.

Eu duvido que salte e que corra

que grite na minha cara

dentro da minha boca

e, ao mesmo tempo,

que me rasgue um beijo

me tire do sério

me ponha mais louca

do que já sou.

E duvido que me olhe nos olhos

no entorno das pálpebras

na cor dos olhos semi-mortos

por horas, por dias.

Que passemos um ano inteiro

um sobre o outro.

Sendo o assunto da dúvida.

Sendo uma eterna dívida

que poderia doer e arder

e dividir cada cômodo da casa

que não temos.

Até que um de nós, o primeiro,

comece a gargalhar

ou então que chore

até não se saber mais quem exala

as lágrimas duplas

de duas pessoas

transformada em uma.

O canto de Mariano

Estávamos conversando, esses dias, sobre a dependência da criação poética às experiências pessoais. Decidimos então fazer um desafio: Helena, mulher branca e feminista, teria que escrever um poema sobre a causa negra, e Ronaldo, homem negro e anti-racista, faria o mesmo, mas sobre a opressão por gênero. As trocas de experiência sobre as opressões que sofremos foram cruciais para que pudéssemos entender mais e apoiar às causas um do outro e vice-versa. Seguem abaixo os resultados deste desafio conjunto.

Bastaria uma noite preta

um chão preto

botas pretas

e olhos fechados,

pensavam os brancos,

para armar na festa negra

uma farra comedida e calada

sem incomodar aos caprichos

e às canecas de leite

de seus vizinhos brancos:

os que dizem fazer a ciência

em torno de si,

e fizeram da poesia

um troço branco e inexato,

poema raro,

armaram mil mecanismos

para arrancar do preto

o que é dele

roubar-lhe a música

os versos e medicamentos

roubar as salas de aula

os adereços de cabelo

os pequenos endereços

e até o barulho das festas.

Uma festa muda e camuflada,

eles pensavam,

para que ninguém desperte:

nem brancos, em sono de edifícios

nem pretos, a despertar todos juntos

sobre si mesmos.

Mal sabiam eles que a negada

já acordou unida há tempos.

Não é preciso que caia a tarde

e chegue a noite

para Mariano começar a cantar.

Mas nesta noite ele canta.

A voz sai seca, coaxando,

e ecoa entre o cimento,

pelas frestas das lajotas,

rente a cada azulejo

e passa

da festa

ao mundo

e o mundo não passa da festa dos negros

e mais um pouco,

o pouco dos brancos.

Quando Mariano abre a boca

até o fundo do seu próprio céu,

um fim de mundo na garganta,

canta

as dores de ser camuflado

ser escondido à revelia

Mariano, o sapato furado

mas por pouco tempo,

que fique bem claro.

Cantar o pão velho

não o torna macio

não coloca recheio

presunto nem queijo

mas faz o pão

ainda mais pão,

completamente pão,

duro e coberto de dias,

porém pão.

Canta-se a dor

pois a dor é ainda mais dor

para doer nos tímpanos

de quem a causa

e fortalecer cada um dos doloridos.

E vejam que a dor é muita

para a pouca porção de pão

mas a festa irá mudar,

vão haver reviravoltas,

é o que canta Mariano

e que Dona Marta chora

suspira, esfrega os olhos

calada e de ouvidos atentos,

o grande corpo de matrona,

de corajoso ventre,

posicionada em meio à roda confusa

mas plena de si.

As estrelas medrosas aparecem,

aos poucos, como gatos desconfiados,

só para ouvir Mariano cantar

e ver a festa preta dançar

nítida,

tremendo o chão da madrugada.

Ninguém dormiu naquela noite

e ninguém mais dormirá

até Mariano decidir

se a grande festa já ganhou

tudo aquilo que queria

e que lhe foi negado

durante toda a vida.

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O outro poema está neste link:
http://assimbemdepressa.blogspot.com.br/2013/07/encaminhamento-de-ana.html

Dentro de dentro

Não escrevo
em entrelinhas.
Exponho o imaginário
num porta-retrato
de tudo que é sólido
por si só lido
sem poeta exato.

Durante a poesia
descrevo
cada incrível estrela
que não vejo
na noite nublada
e feia.

Falso eclipse

Meu amor,
e se eu te disser
que essa lua enorme
que você tanto fala
está na verdade
dentro dos seus olhos?

e brilha o reflexo
do brilho dos meus olhos
que te veem cair no sono
lentamente
como quem cai do céu
ou como um falso eclipse,
meu amor,
entre a tola corrida das nuvens.

Saudades de minha mãe

quis voltar, fiquei.
fiz feliz, mas não a mim.
de que vale tudo isso?
os sóis que partem,
as ondas a chacoalhar esta ribanceira.
vê? até os sóis partem!
e então se repartem em mil
quando passam pelos caleidoscópios de mamãe,
sua diversão diária, infantil e imatura.

seu barco se foi.
foram-se os sapatos
que guardava ao pé da cama
em desejos de promessa
não cumprida, coisa louca.

foi-se a boca de cor incolor
e os cabelos bem presos à nuca
que nunca permitiu-me pensar
na solidão em estado sólido,
permeando meu corpo todo
virginal petrificado de bom filho.

só me deixou às intempéries
sem documentos em mãos
sem décadas de experiência
ou noções de decência.
minha vida aqui largada
meus olhos, meus óculos, a camisa
às traças e às catracas da fronteira
no novo país.

por isso e por tudo o que lembro
marejo os olhos
toda vez que a vejo.
mas nunca vejo.
sobrou-me, o que? uma foto.
como eu, o resto do poema fica para trás
e nunca mais se recompões
clandestino, atracado na popa de seu navio
até que eu me afogue
ou que volte.